Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses occasions. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus occasionner la moindre engouement. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y réaliser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique postérieur rubrique, en calme. Les démangeaisons dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la explication rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques fiel restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent endurci. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à bien étaler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta par la suite. Après ce fait merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pétard ne révélait plus simplement l’avenir. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, changés. Une rappel riche, tels que enfouie dans l'étape même des documents. La cendre devenait un vitre des couches les plus anciennes de son Énergie. Thomas réalisa que le pyrotechnie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du concret. L’avenir, les temps passées, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

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